Моё уважение, все так "Пилот уже не тот", или «Верните мамины оладушки!».
В тысячный без преувеличения уж раз, и таки очередной слушатель написал: «Вот раньше у вас песни были крутые, а нынче – лишь бы чё написать, отбрехаться, типа». Мы с ансамблем по этому поводу в свое время даже программу туровую сделали под названием « Пилот уже не тот», настолько устали с печалюшкой посмеиваться. Но таки, видать, пришла пора поведать по сему поводу волшебную и поучительную историю, которая практически при мне произошла. Ситуацию опустим ( она станет ясна в конце повести) , а вот последствия озвучим. Один мой очень близкий и весьма известный друг (умолчим имя, чай, не в прокуратуре) поведал мне:
«Вот понимаешь, Илья, сидишь ты в баре, отдыхаешь. И подсаживается к тебе за стол барышня. И вся такая из себя, хоть всех вон выноси. И шикарна и стройна, и симпатишна до дрожи нервной, и бюст размера «3+» на стол вывалила невзначай, и глазки тебе и так и эдак строит, и губки влажные облизывает… И чуть ли не прыгает на тебя прям вот сейчас. И ты такой весь встрепенулся внутри, кровь прилила во все углы, огонь вспыхнул, картины в воображении такие завертелись, что сам дьявол смутился – ну само же в руки идёт, просится так, что и отказать-то не комильфо. И надо бы сделать ответный манёвр, как пел Лёшка Кортнев… И вдруг тебе разум быстро так и невзначай постучал изнутри в головушку, и за мгновение, аки приличный ясновидец, нарисовал картину ближайшего будущего маслом. А она такова: Сейчас тебе придётся барышню поить да самому не дай бог чтоб напиться, кормить вкусностями напрочь недешёвыми, феерить салютом да искрами мужества и нежности, быть крайне забавным и шаловливым, блистать интеллектуальными искрометными шутками, терпеть с улыбкой её не самые умные шуточки в ответ… Потом часам к трем ночи вы из бара пойдёте романтически гулять по ночным улицам. Выгулять же барышню надо. Ну, надо, сам понимаешь. Романтика нужна. И если не нарветесь на приключения – повезло. И ты будешь вокруг неё тамадой плясать, показывать героические порывы и бравады… Пить из лужи, танцевать посреди дороги... А тебе ведь уже смертельно хочется спать… Просто смертельно... И даже если случилось чудо, и вы таки часам к 5 утра пойдёте к тебе или к ней, то наступит тот неловкий момент, когда нужно будет пить кофе или чай и поглядывать друг на друга , выжидая момент… Ну, ты же приличным человеком хочешь выглядеть перед ней, а не похотливым козлом, не будешь набрасываться сходу на человека… А она думает так же, типа, « я ж не шалава какая сразу на мужика бросаться»… И даже если момент сложился и вы оказались в постели, то… Тебе уже далеко за 40 и ты всё уже в постелях тех видел, всё перепробовал, и на голове стоя и вниз головой с подоконника свисая, и ещё не известно – а понравится ли тебе вообще, и сможешь ли после всех этих часов распития и гуляния не оплошать, тебе же не 25 в конце концов… да и как она чего учудит и что за аппетиты – тоже вопрос… И даже если всё случилось, и даже никто не оплошал и все сделали вид, что довольны, нужно ещё как то выспаться - не пукая, не рыгая и без слюней, рядом с чужим человеком, что вообще мука непосильная… А на утро нужно как-то смотреть друг другу в глаза, проводить её и постараться увильнуть тактично -не дать свой телефон, а то начнётся, сам знаешь… И вот всё это тебе разум нарисовал в ОДНУ секунду!!! – и ты такой смотришь на неё, и твердо и очень громко говоришь себе в головушке: «Да ну нахрен это всё!!! На кой грёбаный пёс мне всё это сдалось?! Я спать!». Знаешь, как это называется, Илья? – Это называется «обычная взрослая жизнь». Ты просто повзрослел. Нет, ты можешь, и ещё как, покруче других можешь, дык, жисть и не такому научит. И желание есть, и возможности. И умения уже все есть, и здоровья ещё вполне. Всё есть. Но – «да ну нахрен!». Ты просто повзрослел. Поздравляю, мужик".
И вот так же с музыкой и песнями )) С каждым годом ты понимаешь, что всё меньше новой музыки в тебя заходит. Всё меньше вообще хочется слушать новое. И ты начинаешь с пониманием, а не с презрением слышать от поддатых волосатиков старшего поколения «Да Лед Зеппелин и Битлз уже всё сыграли! Чего ещё мне слушать? На хрена?». Просто вместо «Битлз» у тебя свои названия. Потому что твои большие деревья остались там, в детстве. Вкусный портвейн – в прыщавой юности. Трепет от поцелуя ушёл с первой девчонкой. Мамины оладушки всегда будут самыми вкусными, сколько бы ресторанов мира ты не объездил. Ты просто вырос. И поэтому , как и всем, тебе очень и очень нравится и будет нравиться впредь до самой смерти то, что было в твоем детстве и юности. Та музыка, та одежда, та еда, те девочки… Ты скучаешь по всему этому. Ты скучаешь по детству. Тебя не просто не прёт от новой музыки и новых песен, как бы шикарны они не были и во сто крат лучше старых. Но ты просто любишь себя молодым. Ты скучаешь по себе тому. Вот и всё. Ты знаешь – как тогда, уже никогда не будет. Ни такого счастья не будет. Ни такой эйфории. Ни такого блаженства. Ни такого горя. Ни такого трепета. Ничего подобного уже никогда не будет. Батарейка эмоций села, износилась, покрылась шрамами и рубцами, заперлась на стальные ворота, повесила висячий замок от греха подальше, и дорогу к воротам валежником завалила.
Поэтому, я каждый раз слыша от кого-то «Пилот уже не тот» лишь печально улыбаюсь. Эта печальная улыбка означает лишь одно: «Ну вот, ещё один повзрослел… Время не щадит никого…»
П.С. Сидят в психушке перед телевизором больные. И вдруг один вскакивает и кричит, тыча в экран: «Твою мать, да мы просто в дурдоме каком-то живем!». Санитар поворачивается к коллеге и шепчет на ухо: «Смотри, похоже, этот выздоровел…»
Эх, мальчишки и девчонки… )) Вы прекрасны ))) И жуть какие все милые… ))) И мне правда, иногда очень жаль, что я не волшебник, и не могу вернуть вам вашего детства.